Los Juegos // Monólogo trasncripto del programa radial " La Venganza será Terrible"

Uds. saben que inventar personajes que hagan carrera en todas las naciones no es cosa facil... no es cosa facil... Pocos escritores lo han logrado realmente. E incluso a veces lo logran a esto de crear un personaje que tenga curso en todas las culturas, en todas las naciones...a veces lo logran, digo, escritores de segundo orden. Estoy pensando en Arthur Conan Doyle, un escritor de segundo orden que ha generado un personaje mundial como es Sherlock Holmes. Y hoy quiero hablar de otro que tambien lo logro y que es Sir James Barrie. Tanto lo logro que cuando yo digo Sir James Barrie nadie - no creo que nadie - recuerde de quien se trata. Y sin embargo cuando mencione el personaje que el invento, todos lo van a conocer: Peter Pan. Pero al pobre Barrie le paso lo que esta muchacha... Margaret Mitchell, la que escribio "Lo que el viento se llevo". El cine lo devoro. Y yo creo que todos los muchachos dan en pensar que Peter Pan es una creacion de Walt Disney. Del mismo modo se piensa de Pinocho y hasta de Blancanieves y de cosas asi; tal es la fuerza del cinematografo! Bueno, si quiere que le confiese, no me mataria por ser el autor del Pinocho. Nunca que me ha conmovido mucho ese personaje pero otro dia vamos a hablar de eso. [-Es de madera...] Si creo que es de madera... A la chica Mitchell le paso esto. El otro dia creo que nos acordabamos de la siguiente circunstancia: en los creditos de la pelicula "Lo que el viento se llevo" no figura el nombre del autor de la novela. Nada menos. Nada menos, caramba! La que invento la historia! Tampoco escribio ninguna otra cosa. Era una periodista ella; escribio una sola novela, una extensa novela, una copiosa novela pero nunca mas nada. Gano un premio con ella: el premio Pulitzer -de todas maneras- que es un premio a los periodistas. [-Bastante desprestigiado por otra parte como el periodismo mismo...]. No en el tiempo en que ella lo gano pero ahora si. Quien era James Barrie? Y en que epoca lo situamos? Nacio el siglo pasado, en 1860 en un pueblito muy pobre de Escocia. Era mal alumno, no se destacaba mucho por nada. Casi nunca abria los libros... No tenia gran cosa... Por ahi, ya cuando joven le dio por escribir pero siempre estaba acomplejado porque creia que lo unico que conocia del mundo era su minusculo pueblo de Escocia. Entonces escribia con cierto recelo. Hasta que algunas novelas sentimentales de el empezaron a tener cierto exito. Y publica por ahi, un libro que se llama "El pequeño Ministro" hecho alla por 1890-91 y la gente empieza a conocerlo. Hasta que en 1896 -y esto me interesa a mi- escribe una conmovedora biografia de su madre, Margaret Oglivy. Este libro contiene una frase que paso a leer que revela toda la literatura de Barrie y dice asi: "El horror de mi infancia era que yo sabia que se acercaba el tiempo en que deberia renunciar a mis juegos y eso me parecia intolerable. Entonces resolvi seguir jugando en secreto." Yo me voy a detener aqui. Los juegos de Barrie fueron sus libros "El muchacho y David", "Peter Pan"... y el mas exitoso de todos es "Peter Pan". Pero me gusta esto: "Entonces resolvi seguir jugando en secreto." Me detengo aqui y me detengo a recordar a todos los que, como a Peter Pan o como a Barrie, decidieron seguir jugando en secreto. Y no es que a uno le moleste crecer. De paso, crecer no es una actividad relacionada con el tiempo -quiero aclarar- sino con el espacio. Ser grande no es ser viejo, es otra cosa, muchachos! Pero siempre he tenido la sorpresa de que el orden establecido y sus secuaces manifiestos o encubiertos se interesan muchisimo en que uno abandone la niñez para que deje de jugar. Digo, para que uno abandone esa gravedad de los chicos que juegan... esa solemnidad... Quiero decir que los chicos que juegan, no juegan por dinero, ni por obligacion, juegan porque les gusta. Y juegan al juego que les gusta y con la gente que les gusta y sino, no juegan. No juegan por codicia y ademas lo hacen seriamente, sin ese cinismo que viene despues con aquello que suele llamarse madurez. Yo creo que de ahi quieren sacarnos para convertirnos en personas resignadas a nuestra suerte, por mediocre que sea esta suerte. Finalmente hay gentes vulgares que desprecian a los que siguen jugando, a los que siguen soñando, a los que siguen engrandeciendose, no creciendo... Mejor dicho: si creciendo, no envejeciendo. Quieren que no seamos esa gente que se arriesga en cada cruce, esa gente que juega fuerte como si cada baraja fuera la ultima. Para los que ya no juegan, para los enemigos de Barrie y de Peter Pan, esto es locura -seguir jugando. Nos convidan a la resignacion, a la madurez; gente que no soporta a los que -digo- parados en su propia sombra hacen frente, por ahi, a los miembros de su propia generacion que los invitan a crecer - dicen: "Vamos! Tenes que crecer! Y obtener una cuenta bancaria y engordar y renunciar a los cambios bruscos!"... Y a contraer -como suelo decir yo- esa medriocre eficacia que se llama madurez. Pero estos hombres tambien hacen frente a las generaciones mas jovenes que les reclaman el derecho a no jugar, ser vulgares, a no ser señalados finalmente en su vulgaridad. No, yo creo que la vida de Barrie y de Peter Pan y de los que, en secreto, han resuelto seguir jugando es muy dura. Y a que siguen jugando esas personas en secreto, siempre tratando de que nadie los vea? Cuando las personas serias que manejan este mundo, los personeros de la razon, del dinero ven al que sigue jugando lo señalan con el dedo. Pero, a que juegan? - se preguntaran ustedes. Y ... algunos juegos parecen inocentes: Digo, hay quienes no pisan las baldosas celestes para no matar angeles y pisan las baldosas rojas, para matar demonios... cuando nadie los ve. Hay quienes, por ejemplo, corren carreras en la calle contra desconocidos y se juegan la vida en llegar a la esquina antes que ese desconocido y dicen cosas tales como: "Si no llego a la esquina antes que el conscripto ese que va adelante mio, morire!" Sucede, a veces, que el conscripto tambien es uno de los que estan jugando en secreto! Y entonces se producen carreras tremendas en la que se estan jugando la vida el conscripto y nuestro amigo! Y nadie lo sabe! Solo ven dos personas apuradas que transpiran y sufren y tratan de llegar primero a la esquina... y, mirandose, todos dicen: "A donde iran estos?" y no saben que se estan jugando la vida! Pero a veces, digo, esos juegos no son tan inocentes y, a veces, el juego consiste simplemente en vivir como si todavia no nos hubiera ocurrido lo mejor. Y ese ya es un juego mas pesado, un juego que a veces cuesta caro, un juego serio. No como los juegos cinicos de los que se cubren con apuestas laterales o aquellos que juegan pero dejan en su bolsillo algun dinero para el regreso. No! Me gusta el que se lo juega todo! Y el que lo juega seriamente como los chicos o con la misma fe poetica que pedia Coleridge para entender el arte, con esa renuncia a la incredulidad. Ese es el juego! Yo que, tambien como Peter Pan, he perdido mi sombra declaro que pienso seguir jugando... Claro que en secreto... Y el que quiera seguir jugando va a ser mi amigo. Y el que ya no juegue mas se ira un cielo personal que tengo yo, un cielo de olvido en donde, asi como muchos heroes griegos al morir se convertian en constelaciones, quienes resuelven no jugar mas tambien van a ese cielo de mis olvidos y se convierten en constelaciones, constelaciones que tienen nombres... y apellidos. Ay, muchachos! Que hermosas estrellas brillan en ese cielo de mi olvido!...
Quiero dedicar la charlita de hoy a Barrie, a Peter Pan, a mis amigos queridos que siguen jugando conmigo este juego hermoso pero fortisimo de hacer un programa en el que parece que uno hace chistes... ...Y EN REALIDAD SE ESTA JUGANDO EL ALMA!

Alejandro Dolina

Las malas companias.....

Antes que nada debemos reconocernos y presentarnos como dos muchachas que si bien no estamos colgadas del cable, estamos colgadas en la vida. Si bien nos encanta recorrer la ciudad, caminando desde Barracas hasta pleno centro de Cordoba y Florida para presenciar recitales, obras, muestras, proyectos unders podriamos decir, debemos admitir que estar al día en ese espacio nos resulta bastante complicado. Entiendannos somos dos cronopiadas y cancerianas de 21 años de edad. OJO! no estoy justificando para nada nuestra irresponsabilidad, sino solo poniendolos en nuestra lugar, y que tal vez nos entiendan un poco más de cerca..
Si bien, este espacio es consecuencias de nuestras charlas, deseos, aspiraciones y delirios, y solo se nos atribuye a nosotras el escribir algo aqui de vez en cuando, quiero decir nadie nos manda, ni menos paga! Nos da bronca tenerlo abandonado como quien deja olvidada sus cañas de pescar o los tejos en el lugar mas lejano y oscuro de la casa.
Dicen que los proyectos y las ideas que surgen a raíz de una charla de café solo llegan a concretarse raramente, y es entre personajes que tienen ese famoso que se yo juntos, que solo se explota cuando se esta en compañía uno del otro. ¿Por qué? Será que necesitamos de alguien, será que siempre es mejor de a dos, será que siempre las malas companías son las mejores. Desde mi punto de vista, y experiencia personal de vida, rara vez no necesite estar sola para hacer algo, lo que sea, desde una buena ensalada, hasta una buena carta escrita en puño y letra para mandarle a mi tia en Suiza.

¿Dos personas tan iguales entre si, pueden progresar juntas, si no hay una que motive mas que otra? Si, somos dos seres cada vez más desordenados, más desprolijos, pero sabemos y tenemos bien en claro lo bien que la pasamos compartiendo cosas, y con esto quiero decir, desde la música, pasando por unos parrafos de un libro y siempre acompañadas de mate. Imaginense teniendo algo que es creación de ambas...Increible (como el presenciar juntas el recuentro de Sumo)

Sin divagar demasiado quiero reconsiderar este lugar como algo nuestro, y por solo ese motivo me parece señorita Pardo que debemos volver a esa charla en el 22 de regreso a nuestras casas, luego de una tarde de facultad; para inspirarnos y recordar porque decidimos salir adelante con esto....

M. de los. Ángeles Milan

Los secretos de mi almohada

Bueno la verdad volver despues de tanto tiempo averguenza, pero siempre lo haremos con la frente en alto. . .

Entrando en la segunda quincena de enero ( vieron que los meses veraniegos se separan asi devido a los alquileres y esas cosas, es solo para llevar un registro mas comodo y ordenado supongo) me siento a escribirles algo tan solo para no abandonar a nuestro disminuido publico, pero siempre tan fortalecedor, y tambien para hacer el primer posteo del 2007!!....Pero en fin, solo quiero comentar que proximamente estaremos publicando algo lindo acerca de nuestro queridisimo negro Fontanarrosa - nose porque pero este verano estoy muy hincha cocos con él, se hace querer tanto- , una historia no ficticia acerca de pinitos surrealistas, y alguna que otra croniquilla que haga incapie en lo que fueron nuestras vacaciones tambien surrealistas en Miramar, la ciudad de los niños (con imágenes exclusivas y todo) asi que me voy llendo a escribir algunos borradores para mañana.

Que tengan todos un magnifico 2007, y porsupuesto nosotras tambien!

Salud y provecho para todos.

Ángeles Milan - G. A

Fontanarrosa - en estado de gracia -

Siempre he creido que en literatura lo más pesado - el dolor- y lo mas liviano -el humor- deben aparecer siempre contra la voluntad del autor, sin planificarlo, ni pensarlo, solo encontrarlo en la relectura. Que deben imponoerse por si mismos, que no hay q ayudarlos a entrar.

Fontanarrosa siempre ha sabido construir la realidad de su mundo a partir del humor: es el humor lo que nos convence de que sus personajes existen, y no lo que nos amenaza. Él siempre trabaja con el otro discurso que le sirve de soporte -relatores deportivos, historiadores exaltados, escritores "de lo nuestro", hacedores de afordismos- entrenando nuestro oido en el sutil contraste entre el discurso y el mundo. Su arte se sostiene porque ama lo que parodia, no se burla con odio, no se burla para señalar su insignificancia.

"La risa rescata a esos lenguajes como a tabillas enterradas de mundos perdidos." (Pablo De Santis)

Personalmente creo que en Fontanarrosa la parodia toma las tensiones de todo género y le agrega esa otra tension: la que se construye entre las convenciones y los hechos. En el final se resulven todas esas tensiones y ahi esta el arte del negro: terminar como un cuento, y no como un chiste.

Inodoro Pereyra.

Sus magnificas ocurrencias no son más que excusas para mostrarnos ese mundo desolado, esa linea del horizonte que se transforma en un renglon cósmico donde Fontanarrosa escribe a sus personajes.

Leer sus cuentos puede ser peligroso y desopilante, ya que hace darnos cuenta de que todo nuestro lenguaje puede ser objeto de parodia y empezamos a ponernos a tachar en medio de un ataque de paranoia contra nuestros propios tics. La aceptación de lo que nuestro lenguaje tiene de convensional y risible es la primera lección de Roberto Fontanarrosa.

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Me gustaria subir algo que lei hace dos domingos en la revista Viva de Clarin, me parecio muy interesante, y me gustaria mucho que este aca. Es una corta carta a los lectores de la revista ya nombrada por Fontanarrosa, acerca de como se encuentra actualmente con respecto a su salud, y como tal se involucra con una de sus prefesiones, caricaturista. Ahi les va, espero les resulte tan conmovedora como a mi.

Ángeles Milan - Grupo Astrolabio

Carta de los Lectores por Fontanarrosa :

Finalmente, la mano derecha claudicó, ya no responde, como antaño, a lo que dicta la mente. Por lo tanto e independientemente de que yo siga intentando reanimarla, me veo en la necesidad de recurrir a algunos de los muchos excelentes dibujantes y amigos que tengo para que pongan en imágenes mis textos. En Viva, hay dos frentes que cubrir: el chiste unitario quincenal y la página de Inodoro Pereyra, que se alternan. Hoy presentamos, acá, en la página siguiente, la propuesta para el chiste quincenal. Nadie mejor en este caso, a mi juicio, para graficar mis ideas, que el negro Crist. Porque lo conozco desde hace más de 30 años, porque somos como hermanos y porque dibuja en blanco y negro o a color, mucho pero mucho mejor que yo. Siempre admiré su virtuosismo y hoy me alegra poder aprovecharme de èl y lucirme de esa forma. Lo de Inodoro Pereyra es mas conplejo. Pero creemos estar cerca de una solución a través de un dibujante cercano a mi estilo. No digo igual, porque el intento de lograr un clon limitaría muchísimo la creatividad del ilustrador. Vale este informe a los lectores para que no se sorprendan al advertir que he mejorado notablemente la calidad de mis trazos y de mis colores.
Nos estamos viendo. Negro Fontanarrosa

Pensar en nada.

Me pregunto que relación habrá entre mi escritura, y las lágrimas de la chica que vive en el primer piso de un edificio en San Telmo o hasta qué punto el amor es "a primera vista" y no es por conveniencia - como diría un colega -, porqué cada vez que un equipo pierde todos y cada uno nos sentimos responsables. Me imagino el mundo como un gran armado de rompecabezas, donde al caer el primero todos son tocados, bueno quize explicar el efecto el efecto dominó, pero mi punto es que existen casos donde eso es evidente, en cambio hay otros lugares o situaciones en los que no, y es allí, adonde quiero apuntar.
Cómo es que el único lugar que recibe la sombra de la mayoría de las espaldas de los líderes mundiales, en cincuenta años se va a convertir en el lugar más mirado, como es que cada vez que se hace un reverencia siempre se le da la espalda a alguien como expusimos anteriormente.
Cómo si no escribimos nada aquí habrá gente que se ponga triste, tanto así como sucede que cada vez que pegamos una calcomanías alguien nos insulta.
Pero hasta qué punto no estamos todos unidos por hilos invisibles (como bien marcaba una propaganda reciente), o quizás eso es lo que nos quieren hacer creer, o quizás todo está ya dado, como se creía en la antigüedad y nosotros somos sólo juguetes del destino, y en realidad nuestro razonamiento no sirve de nada, porque si todo está dado, entonces, ¿qué somos?. Nada. O todo....Somos animales, no más que animales que nos sentimos superiores porque nos damos cuenta de las cosas, las racionalizamos , las intentamos explicar, las vivimos, las sufrimos, sabemos qué respiramos y qué no deberíamos respirar y sin embargo.... ¿Somos la nada, animales dotados de la pena, la desdicha de saber que ya está todo dado...?
¿Quién es la mujer de tu vida, el hombre de tu vida? Lo sabremos alguna vez...o quizás lo más hermoso es justamente no saberlo y vivir bajo el frenesí constante de la ebullición de hormonas que nos hace transpirar y temblar sudorosamente frío, mientras todo lo que pasa alrededor ya no importa, y no importa si se cae el mundo. Si una lágrima inunda un hormiguero, si una mancha nos ensucia el alma o si una daga hace un tajo al cuerpo. Si tu sombra enmudece mi boca, si tus gritos no me dejan saborear el café. Qué importa....si total somos seres q no racionalizamos el amor. Y eso.....eso no es casual, ese es el verdadero espíritu humano.

Volé un poco en éste principio de viernes. Después de tanto tiempo.
m.v.p.
g.a.

Inventoras de realidades

Summertime

Summertime, time, time,

Child, the livings easy.

Fish are jumping out

And the cotton, lord,

Cottons high, lord, so high.

Your daddys rich

And your ma is so good-looking, baby.

Shes looking good now,

Hush, baby, baby, baby, baby, baby,

No, no, no, no, no, no, no, dont you cry.Aahhhh!

One of these mornings

Youre gonna rise, rise up singing,

Youre gonna spread your wings,

Child, and take, take to the sky,

Lord, the sky

Until that morningHoney,

n-n-nothings going to harm you now,

No, no, no, no, no, no, no, no, no, no, no, no, no, no, no, no

No, no, no, no, no, no, no, no, no, no, no, no, no, no, no, no

No, no, no, no, no, no, no, no, no,

Dont you cry,

Dont you cry,

Cry.

Pintura: Victoria Pardo

Letra: Janis Joplin

Comunicacion altenativa, y crítica a los medios

Habiendo conocido ya todos la existencia de "La opinion de la gente" me animo a hacer la siguiente reflexión ya que esta iniciativa que llevamos adelente me parece realmente muy útil para tratar de empujarla lo más posible nuestro derecho a la libertad de expresion. Estoy convencida de que hay que desarrollar medios alternativos de comunicación, porque los medios predominantes, no comunican sino que enrealidad propagandizan e intentan imponer criterios que no son los predominantes en la sociedad, sino los de individuos, intereses o sectores determinados y claramente definidos. Es cierto que la percerpción de la dificultad de cambio angustia e inmoviliza. De todas maneras me parece que el intento debe apuntar a crear nuevos ámbitos de comunicación y a modificar los existentes, cuestionandolos demanera explicita y haciendoles llegar las críticas de la mayor cantidad de gente posible, ya que en el fondo lo de ellos es un negocio que funciona si la sociedad consume su producto.
La sociedad argentina en los ultimos 5 años (es mas creo q más) viene cuestionando a los politicos como si ellos fueran los únicos causantes de los enormes males que nos aquejan. Y lo cuestiona a travez de los medios masivos de comunicación que recibieron durante años los mismos sobresueldos que recibieron los politicos. Es de fundamental importancia poner en el tapete tambien a los medios. Los ingresos de los medios vienen por la publicidad y por las coimas de los gobiernos. El precio de la publicidad y de las coimas lo determinan el Rating y el tiraje. Por eso, hagamos medios alternativos y cuestionemos los malos medios de comunicación. Realmente me parece que las dos acciones van de la mano.

Posible colaboración lateral.
Teniendo en cuenta que el periodismo posee como roles la información, la formación de opinión y la unión de lazos en la sociedad, creo factible que para fomentar todo esto deberían acercar el arte popular a la gente, aunque sea en internet, concursos literarios, de fotografia, pintura, etcétera. La comunidad se expresa inegablemente a través del arte.

Maria de los Angeles Milan

grupo astrolabio - redacción

Noches de Fama...

Bueno este es un puequeño sub-espacio
para recrear nuestras noches de
fama mediantes ciertas fotografias

seleccionas muy cuidadosamente y con
cierto grado criterioso.

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Resulta que la botellita se sentìa sola, vacìa, verde de envidia, porque ya no era la màs deseada de la mesa por hombres y mujeres, su pico ya no recibìa besos suaves, ni tampoco era atravesada por miradas hipnòticas.Desesperada intentaba posar en cada foto, estar en cada instante, por lo cual nosotras en representaciòn de GA, y con nuestra queridìsima amiga Romina, le propusimos cumplir su sueño.para vos querida stellita.............GA....brindando solidaridad al pròjimo.

No te la Robe Jonh...

Imagina...que tienes una cancion atascada en la cabeza...que nunca se acaba.
Imagina...que las voces de la gente sonasen tan altos como los coches de bomberos.
Imagina...que tu remera de algodon la sintieses como una saco de papas.
Imagina...que no pudieces sentir el sabor de la comida.
Imagina...que alguien te tocara y lo sitieses como el fuego.
Imagina...que tuvieras sentido en el pelo...lo que doleria cortarlo....Ahora puede imaginar lo que siento al no estar contigo...

Fin....
Fermin Ocampo Comodoro Rivadavia 7 de agosto de 2006.
Bueno que decir al respecto le podria poner imagina pero pareceria plagio asi que ese titulo esta bien

Tragedia

Lo que pasa es que está muy oscuro, y si bien después de un tiempo en lo negro uno ya puede ver, porque es como lo que les pasa a otros animales, la vista se acostumbra. Diferente situación viven los murciélagos, que se basan en intermitencias sonoras para ubicarse a si mismos de otros animales u objetos. Mi caso es el de un ser humano, por ende no cuento con ese sentido magnífico; pero me pregunto qué podría llegar a lograr de tenerlo, por el momento saber que estoy encerrado en un lugar pequeño.
Ella le explicaba que él se había ido a un lugar muy lejos, mientras el sudor se asomaba sobre sus manos, y un pequeño temblor nervioso hacía que tenga que ir a servirse café repetidamente, estás tazas son demasiado pequeñas...murmuraba mientras, todas las miradas se centraban en ella y ese intermitente temblor.
Había olor, que resultaba de los nervios, las dudas, la animalidad propia del cariño del pelo hacia la piel. Sin embargo no me molesta en absoluto, es cuestión de acostumbrarse. Además pienso que comparado con otros animales no somos tan olorosos, sino pensemos en los chanchos , que viven en su mugre, aquí no hay un olor a rosa mosqueta, pero dentro de todo, se está bastante bien. Recuerdo, ahora que menciono olores, el aroma de un bueno vino tinto al hacerlo danzar dentro de la copa, para que al asentarse uno pudiera oler la uva con el resto de los componentes, roble, o esencias. Una delicia.
La pregunta repetida de los chicos era : ¿porqué no tenés más espejos, tía?, la leve sonrisa y las caricias a las pequeñas cabecitas, lo decían todo e inmediatamente los padres de los respectivos infantes los retiraban de su lado. Con inercia se levantó a preparar más café y se encontró con que su hermana ya había servido nuevamente su taza.
Silencio absoluto, ni una brisa, ni siquiera un eco, que ya es eco porque hay alguien q lo escucha como tal, sólo mi respiración que hasta pareciera, de tanto escucharla, que recreara algún tipo de ritmo entre las exhalaciones e inhalaciones repetidas. ¿Será que después de tantas cosas oídas y almacenadas en mi cerebro, ya entiendo como ritmo cualquier sonido repetido?. Una mueca, cierro mis ojos que todavía están un poco lastimados y no se adaptan a ésta oscuridad que parece no tener fin.
Mirarse al espejo, al único espejo que quedaba no era fácil y menos para ella. Se preguntó porqué será que esos últimos días no había podido ver nada como antes, ni oler nada como antes, ni sentir las cosas, algo faltaba, se miró al espejo y vio su cara con una mancha negra debajo de su ojo, pasó sus manos con cariño para sacar el maquillaje corrido. Se incorporó mientras agarraba ese papel escrito y reescrito, con manchas de lágrimas negras, azules y rojas.
No puedo moverme por ende no puedo tocar, sentir con mi piel lo que está a mi alrededor, sólo resta hablar conmigo mismo para no volverme loco, aquí no tengo pelotas de básquet para nombrarlas y charlar con ellas por lo cual sólo resta mi imaginación, la oscuridad y yo.
Tras un largo rato los ojos de los que estaban por ahí clavaron su mirada en ella que bajaba las escaleras tan majestuosamente, aún resquebrajándose por dentro, mostraba una fortaleza que era inimaginable. Cada paso que dejaba era un recuerdo de él.
¡No puedo creerlo!, van a venir a darme alguna explicación sensata al respecto, van a decirme el porqué de mi encierro, van a abrir esta celda, van a....esa luz que me quema los párpados, no puedo abrir los ojos, siento como si todo el oxígeno del mundo traspasara mis poros sin permiso alguno, me miran, pero no puedo verlos, siento caricias y gotas saladas, ¡siento su voz!, ¡si! ¡Es ella! Sos vos......mi amor.....liberame....¡por favor! no ves que no puedo ver.
La figura de ella pregnante al lado del ataúd hacia que todos estuviesen hipnotizados allí, y se olvidaran de él, allí tendido, como queriendo ver, oir... hablar... tocar...sentir...como queriendo estar vivo.

M. de la Victoria Pardo

Grupo Astrolabio

Reabrir los ojos. Cine: Juana de Arco

Al título de esta película se le añade el dichoso latiguillo "de", a efectos de reafirmar que detrás de su elaboración no hay solo ya un simple director, sino un auténtico "autor", con todo lo negativo del término para el caso que nos ocupa. Y es que esta Juana de Arco es de todo menos una película altamente defendible. A pesar de su prometedor arranque dónde desfilan fuerza, luminosidad y un sugestivo surrealismo, la película y la narración de un guión muy endeble se va despeñando hacia lo inequívoca y erroneámente enfático y hacia la explayación de una producción potente en medios pero tan falta de ideas como las americanas. El dirctor nos enseña una Juana de Arco mística, extasiada y excitada, casi viril y, sobre todo, gritona, pero que muy gritona.

El argumento histórico repleto de acción aventurera y de transición que se alza entre el drama épico y el drama convencional, nos llevan a la diversión y en ocasiones a la desesperación porque termine la película. La acción narrativa es de carácter simplista y la estructura que presenta Besson, su director, es de características netamente americanas.

Un estudio sobre la crueldad y el miedo

En esta versión se visitan los tres momentos de su vida que marcaron no sólo su existencia sino su época. Su infancia, acosada por revelaciones que es incapaz de interpretar, su obsesión por liberar a Francia del yugo inglés y su proceso y martirio final.
Juana, como enseguecida en una misión que no logra en ningún momento entender, es el vivo reflejo del inocente manipulado, de aquellos que no encuentran jamás su destino y de los que pese a no estar contentos con su actitud se ven impelidos a hacer lo que hacen sin más defensa que la confianza en una fe ciega. Besson articula esta versión de la doncella de Orleans basándose en el temor. Toda la película es una constante alegoría a los miedos de una sociedad que madura a golpe de espada: Juana teme a Dios y teme más aun no entender sus visiones; a los gobernantes les asusta el populismo de la joven, su carisma; la Iglesia teme que su fe libre disloque su bienestar pero a la vez le preocupa estar juzgándola equivocadamente; el enemigo teme su valor y, por último, sus propios compañeros se ven amenazados por su vehemencia, su impulsividad, temen, al fin y al cabo, que les robe su papel de hombres.
"Juana de Arco" constituye un retrato sobre la crueldad humana y divina, donde sólo la joven soldado se salva de la mezquindad reinante, amparándose en una confusa mezcla de pureza, fe y locura. Besson retrata una Francia en los estertores del medievo donde la traición, la brutalidad y la cobardía parecen los valores más seguros, una Francia oscura que sale moralmente malparada del juicio paralelo que el director realiza de la época.
Pese a las múltiples contradicciones que un personaje que confunde fe y odio ofrece, parece clara si no la hagiografía de la protagonista, sí la extraordinaria simpatía que en el realizador despierta la mítica figura. Por ello emplea casi todo el metraje en mostrar las múltiples variaciones del carácter de la joven, su desconcierto ante una situación que la sobrepasa y que pese a todo, logra sobrellevar con aplomo.
Aparecen ante nosotros una fantástica recreación de las batallas de la época rodadas sin desdeñar los aspectos más sórdidos. Tras la epopeya, la suerte de Juana de Arco se torna en desgracia y se llega al proceso. La lucha física anterior se vuelve en tortura mental en un juicio que se desenvuelve en dos planos de la realidad. Por un lado el proceso físico llevado acabo por la inquisición que a Juana apenas parece importarle y, por otro lado un juicio que tiene lugar en el interior de la acusada, el más doloroso, por el cual Dios pone a prueba a su sierva de la forma más cruel posible: pretendiendo quebrar lo único que mantiene a Juana convida, su fe.

Bueno, esta es mi mas humilde opinión de la pelicula, por mas que sea de caracter entretedido por sus batallas, su protagonista tan bonita, la escenografia y demas, creo que lo que tenemos que tener en claro es que estamos viendo supuestamente la pelicula de La Gran Juana de Arco. Creo que esa fue la intencion cundo decidimos alquilarla y/o comprarla, q se yo. Saludos

M. de los Angeles Milan

G. Astrolabio

Alguien dijo...

- Reverencia -

Al hacer una profunda reverencia a alguien, siempre se vuelve la espalda a algún otro.
Ferdinand Galiani (1728-1787) Diplomático y economista italiano.

Crisol de palabras.

Despuntan sinsentidos voluminosos

Estallidos de blancos en un mundo tricolor

Juegan a ladrones en las esquinas del alba

Donde todos se escapan del viento celeste

Te encuentro escondida en la mirada

Cadenas me conectan a eso que no veo

Desfallecidos aquellos que salen de la nada

Edificios curvos de paredes esponjosas

Estelas estrambóticas me enseñan el coliseo

Desde el norte se aproxima el verde

Por mar llegan los rojos y negros

Te sigo de cerca pero temo verte

No me disculpes cuando estemos lejos

Recordemos el hoy para no hacerlo mañana.

Vivamos eso que no existe donde todos lo saben

No es que piense que lo sientas

Soy el cristal opaco que aplaca los males

No esperes que te ayude cuando quieras

Las palabras que juegan a descomunales

Me aburren los que brillan en las rimas

Me cansa los que salen en busca de lo que no hay

¡Quién quiere el sentido si tenemos vanidad!

Pinto abstractos de palabras para olvidarte

Salto hacia la nada de adelante

En esas noches que todavía no terminan

Te veo como la pluma de mi arte

Son flores que se mueven y me miman

Destruyan el vacío, ¡extirpen la nada de aquí!

Lo plausible dentro de lo posible saliendo a jirones

¿Sabrán los huestes que cargan hacia la muerte?

Cuando todos se hunden dejando el color a borbotones

-Despacio- me digo, -no quiero llegar por suerte.

Nicolás L. López

Sábado, 24 de septiembre de 2005 11.00 p.m.

Hoy

Frustración rima con:

Obstrucción-mutilación-aberración-defunción-decepciónobjeción-
irreflexión-sinrazón-
emoción-desilución-desolación-lamentación-inhibición-desazón-comezón-
corazón-oposición-
insurrección-reacción-revolución-liberación.

M. Angeles.

Grupo Astrolabio

los remos y el más allá....

Saludo (balanceando mi brazo derecho en el aire) al hombre que me va llevar hasta la embarcación prometida. Mi mirada se pierde mientras me acerco hacia él, es el verde a mi alrededor lo que me marea, no porque me moleste, sino por es un gran espectáculo en diferentes tonos, de vez en cuando hay algún toque de colores, pero es casi todo verde. Pareciera que las únicas manchas en esa pintura somos nosotros. Le hablo casi con señas, a lo que él me responde de la misma manera, sin embargo en sus ojos veo la amabilidad que tiene. Me señala el agua, y me da un medallón. El artefacto era de hueso, inevitablemente pienso de dónde habrá salido, pero al instante mi mente se va casi con la corriente.

Lo veo alejarse lentamente, con una presencia de gigantes. Inmediatamente tomo mi mochila y subo a la barca. Entonces comienza mi viaje.

El río es algo que siempre me llamó la atención, quizás porque transporta mucho más de lo que uno cree. Será porque no es siempre el mismo, o es una excusa para no admitir que somos nosotros los que cambiamos...

La soledad fue algo elegido, el resto de las cosas, no. Lo bueno de viajar así es que podes dejarte llevar porque seguramente vas a llegar a algún lado, a alguna orilla.

Estuve un largo rato pensando en la significación y el uso del hueso tallado, porque básicamente era eso. Las líneas que poseían formaban una especie de cara humana con características zoomorfas, felinas...quizás...pero no era algo seguro; evidentemente era antiguo, porque se notaba la erosión en la pieza. De repente un tramo de movimiento acuático. La barca parecía desarmarse constantemente y por alguna razón inexplicable mis manos se aferraban desesperadamente al objeto, el sudor y la sangre se mezclaban hasta hacerse de un líquido uniforme. Revoleaba mis ojos sin cesar y lo único que veía eran árboles, que encerraban el camino hacia el cielo. Una bóveda enmarañada.

De repente silencio absoluto, y con ello la calma. Dejé caer el hueso y mis músculos se relajaron, la sangre volvió a correr por mis dedos y las lágrimas también. Sonreí, pero no fue sólo eso reí sin parar a carcajadas, no podía contenerlas. Y el verde nuevamente que encerró mi panorama.

El siguiente tramo del viaje lo utilicé para documentar todo tipo de plantas y aves, a disfrutar del paisaje, de la vida, lo efímero del momento. Pensaba cuántas veces había dejado pasar momento así, pequeños pero infinitamente necesarios y me plantee mas de una vez, luego de cada fotografía sacada a cada aroma, si era necesario sufrir para disfrutar de las cosas después. Recordé, en un instante, lo pequeña que era en un barquito de papel, a comparación de las maderas originarias, un suspiro y mi vista que es seducida por la nada.

En la barca la única posición posible era la de estar sentada, por ende casi siempre tenía el mismo horizonte por delante, si bien mis alrededores cambiaban, el destino, no hacía lo mismo. Hasta que llegué al dilema de todo ser humano, esos que aparecen todos los días sin que nos demos cuenta, y era el de elegir un camino, una vía, y aparecen miles de preguntas, y decido, y tomo los remos, y siento el viento en mi cara, una brisa, se hace más fuerte y más, y la barca se mueve, las rocas, la sangre impregnada en el amuleto, mis ojos que no pueden explicar....mi mente...el horizonte sin agua que se mezcla con el cielo, la espuma, la gravedad....yo....la nada.

m.v.p.

g.a.

La persistencia de la nostalgia

Ríos corren a través de cavernas inconmensurables para el hombre, hasta un mar sin sol, tristes, solitarios se dirigen hacia el gran final ¿Pueden ser más? ¿Pueden sentir algo más de lo que sienten?,si al fin de cuentas sólo se convertirán en mar, nunca más volverán a ser lo que fueron, nunca más volverán a saciar la sed de las montañas, sólo un fragmento de ellos se convertirá en nube, pero ¿Volverán al lugar?.

Entonces ¿el mar es una gran tragedia?,triste papel de verdugo el que juega,¿Qué puede hacer para evitarlo, es su destino?¿Es la sumatoria de la muerte de los ríos ?

Y sólo se pregunta ¿Qué soy, cómo es que estoy frente a esta situación, qué actitud debo tener, cómo debo hacer, qué sucederá?

Aún así acércate, mas si no eres el adecuado no se te manifestara tu sentido.

Aliméntate, debes saber hacerlo sin culpa. Busca en el fondo de ti la verdadera fuente dela verdad ¡¡¡NO TEMAS!!!

Fermín Ocampo // sábado 26 de agosto de 2006 // una hora de algo parecido a la inspiración entre las 4:30am y las 5:30 AM.

Bueno la otra noche me vi en la necesidad de terminar de alguna manera la inquietud literaria LA PERSISTENCIA DE LA NOSTALGIA AHÍ LES VA.

SE TITULA LA’ETITIA

LA’ETITIA

Dejo que se pierda mi egoísmo (que tanta nostalgia te produce) y entrego mi ilusión de ser aparte.

Actuo por nuestro bien, me beneficio y te beneficio.

No estoy en disputa contigo, si somos uno. Mi obsesión de vivir solo sugiere la preocupación de mi muerte, no te agunsties por ella (que es tu vida). De todas maneras, mi ser más profundo sabe que somos uno, sabe que mi muerte es tu vida, ella no me espanta por que sé cómo desprenderme de ella. No lo digo desde la razón, lo sé por el silencio.

Cuando me desprendo de lo que soy, llego a ser lo que podría ser ( eso eres tu, que no te angustia )

CUANDO ME DESPRENDO DE LO QUE TENGO, RECIBO LO QUE NECESITO

CUANDO ME ENTREGO, SOY MAS.

CUANDO ME SIENTO MAS DESTRUIDO, CREZCO.

CUANDO NADA DESEO, TODO VIENE A MI.

CUANDO MAS MUERO, MAS VIVES.

No me apresuro jamás, por que eso me impedirá llegar.

He aprendido a desprenderme, no necesito temer a la muerte.

Tu nostalgia es solo rudimentaria.

Estoy contento con lo que tengo.Mis metas son claras, pero sé perfectamente que ellas no son tu nostalgia.

Solo tienes la sabiduría de la muerte pero jamás te alcanzará si no tienes la sabiduría de la vida.

Sencillamente complácete en la danza de la existencia.

FIN.

Fermín Ocampo. Viernes 1 de agosto de 2006.

Simples palabras de aliento para la no persistencia de la nostalgia.

A-mar abierto

Vengo cruzando el mar,
mi caminata destroza las olas
Hundo en la arena mis pies,
quiero penetrar la superficie.
Vuelvo de lejos,
para apaciguar la histeria
para crear preguntas
y reformular mis juicios.

Vengo cruzando el mar,
me soy distinta
quiero romper mis desgracias,
asi, tan terráquea.

Quiero adivinar tu origen
aprenderte a cruzar el mar,
que me enseñes a deletrear
lo que quiero hacerte.



M. A. M
Grupo Astrolabio

Hermeticidad de una historia templada.

¡Qué bravo se vino este invierno! Perdone Usted que haya interrumpido nuestra conversación. Es que en esta época del año, si uno no se asegura que estén todas las ventanas bien cerradas, el menor chiflete puede enfriar toda la casa. Y Usted sabe cómo son las casas viejas. Esta con lo grande que es tarda días en calentarse. Mi abuela decía que con frío no se puede dormir. Lo que hacía en los primeros días de invierno, cuando la casa aún estaba fría, era ponernos a cada uno un ladrillo caliente a los pies de la cama por las noches Y ella lo había aprendido de su abuela. ¿Cómo se pierden los hábitos, no? Mis nietos ahora viven en un departamento y tienen una de esas estufas modernas que en veinte minutos calientan la habitación entera. ¿Tiene nietos, Doctor? Los míos igualmente no le tienen miedo al frío. Bah.. ¡Como todos los chicos! Incluso yo de chica era así de loca también. Cuando nos íbamos a San Carlos a visitar a mi tía Olga… ¿Conoce Usted Bariloche? Yo amo los paisajes, pero no me gusta el frío. Sin embargo, me acuerdo que con mis primos quedábamos encantadísimos con la nieve. Jugábamos durante horas. Mi mamá siempre temía que yo me enfermara. Eso yo lo entendí recién cuando tuve mis hijos. ¿Tiene hijos Usted? Los míos viven lejos. Ya casi no los veo; sólo para las fiestas. Yo antes iba seguido a visitarlos. Ahora tengo miedo de salir… y más con este frío.
El otro día me contó Etelvina que mataron a un muchacho acá en la esquina. Parece que venía de una manifestación. Sí, acá en la esquina. Me contó Etelvina, porque yo no oí. Estando acá con todo cerrado uno no se entera qué es lo que pasa afuera a menos que le cuente alguien. Al parecer eran los chicos de un colegio que querían viajar gratis en colectivo. ¡Si serán! Verá Usted, a nosotros nadie nos regaló nada y nunca nos faltó un plato de comida calentito en la mesa, un regalo en navidad, ni un paseito por el centro de tanto en tanto.
Cuando yo era joven me encantaba ir al teatro. Íbamos con mi papá y con mi mamá cuando era mi cumpleaños y mis hermanas se quedaban en casa. Más adelante con mi marido –que en paz descanse- íbamos al cine. Dejamos de ir cuando se enfermó. Ahora miro televisión. Cuidando a mi esposo me acostumbré a estar sola en la casa. No salgo casi nunca, sólo lo indispensable para comprar cosas para la casa y comida.
Hablando de comida. ¡Mire la hora que es! Supongo que en su casa su familia lo debe estar esperando para cenar. Lo acompaño hasta la puerta, así me aseguro que quede bien cerrada por que si se llega a mandar el chiflete se puede enfriar toda la casa, y con frío después, no se puede dormir.



Mariana Vilarullo

…y la historia comienza

La época de la Burguesía se caracteriza y
distingue de todas las demás por constante
desplazamiento de la producción, por la
conmoción interrumpida de todas las
relaciones, por una inquietud y una dinámica
interesante

Las relaciones inconmovibles del pasado, con
todo su sequito de ideas y creencias viejas y
venerables, se derrumban, y las nuevas
envejecen antes de echar raíces.

Todo lo sólido se desvanece en el aire, todo lo
sagrado es profanado, y al fin, el hombre se ve
forzado, por las fuerza de las cosas, a contemplar
con mirada fría su vida y sus relaciones con los
demás.

Marx y Engels.

Fragmento del manifiesto del partido comunista 1848.

El, ella y la respiración (de él)

La respiración te ahoga, es una necesidad y a la vez es la muerte misma, el desvanecer del hombre por sí. Implica simplemente un recorrido por la cavidad traqueana del aire o del oxígeno, y la liberación por la misma cavidad del dióxido de carbono, un ida y vuelta, como las plantas. Uno, dos, tres, cuatro... ella cuenta sin parar, es mi cabeza la que cuenta sin parar, porque es el ambiente que me asfixia, pienso si esto será hereditario, -¿lo habrán sufrido mis ancestros cuando patrullaban las minas?-...cualquier cosa sirve cuando todo parece inútil. Es casi contradictorio, pero es esto mismo lo que produce que busquemos nuevos sentidos a las cosas, que las resignifiquemos. Dar un nuevo sentido... y respiro...

Es ese maldito ronroneo gástrico que tiene, me retumba en la cabeza, su respiración de vasos de culo grande, casi gigantesco y humo de ensueño, cosas que ya venían con ella de toda la vida; y son sus ojos, que aunque cerrados, parece que te miran, pero con ternura, entonces no llega a ser algo tenebroso, ni siquiera cuando se sienta dormida en la cama y te mira como si te quisiera introducir en su sueño, porque ella sueña sin estática, no puede consigo, no puede ser normal y quedarse tumbada como en un ataúd, (¡como todos!) ella se tiene que sentar en la cama y balbucear en algún idioma que me es imposible descifrar, ni aún siendo un catedrático, un academicista, porque son idiomas que ella sueña y sólo están en su cabeza. Me gustaría que algún día me los enseñe.

Ya no pasa por tomar un vaso de leche tibia, charlar solo a oscuras con el cigarro que deja suicidar rastros de su ser; ni siquiera vale la pena intentar ver filmes a través de un aparato que ya ni entiendo, ya nada vale. Esa insoportable visión en el espejo de mi mismo, algo que ya ni soy. Porque, realmente, ¿quién soy?. Se me ocurren varias respuestas y a la vez hay una respuesta que aplasta a las otras, y así como una pieza de dominó haciendo temblar a otras ¿soy uno más o un producto que fue hecho con las maquinitas pedagógicas del sistema?. Es terrible saber que ni siquiera apartando la mirada puedo olvidarme de quién soy. De cómo fui. Lo único que quizás puedo llegar a fantasear en un sueño mágico es mi futura existencia, y me asusta, ¡si!, me aterroriza, porque ya no existe lo humano en mi, es decir somos como máquinas en un traje de piel, de pelos, de sudor. De repente me acuerdo que ella está en la cama, está relajada, sin pensar, sin saber que yo lo hago sin parar, pero lo único que me blanquea la mente es su piel, sus besos, sin embargo lo mejor, lo realmente épico es su risa.

Su cuerpo se tambaleó en la silla, eso que llaman escalofrío, pensó. Prendió un nuevo cigarrillo y hecho una mirada hacia el cuarto, para lo cual tuvo que voltear ambos hombros y ponerse en una posición digna de gimnasta ruso. La leche tibia, esa que no se quería tomar, porque ya la tenía hasta en sus venas, se enfriaba. El dejaba que se enfríe hasta que se creaba una ilusión, su mente, su inconsciente quería que esa leche no estuviese ahí, pero como eso no iba a pasar, lo que hacía llegar a su parte consciente era una mentira piadosa (la cual paso a detallar), si él dejaba que leche se enfriara, quizás con el tiempo después de su putrefacción, se desvanecería, si esto fuera así, -pensó- es muy parecido al proceso de la muerte humana. Se durmió plácidamente, mientras ella oficiaba de maniquí en su cama, sentada casi vigilándolo.

M.V.P.

GA

Descripción de lo afectivo

Complicidad

Entrar a aquel departamento significaba un poco más que pasar una noche para estar más cerca de la facultad la mañana siguiente, significaba tranquilidad, soledad, armonía, resplandor, independencia.
Si bien su empapelado caía de maduro por los años, era una habitación hermosa, al llegar abríamos su gran ventanal de vidrio para dejar entrar el sol, y asomarnos por su viejo balcón con vista a la calle Estados Unidos, viendo pasar diariamente el 23. Todos los mediodías y tardes contábamos con la alegría de los chicos que salían de la escuela que estaba en la esquina, sus gritos y habladurías llegaban siempre hasta nuestro quinto piso.
Al ser un edificio que ya había cumplido bastantes años, conservaba en sus habitaciones los timbres para llamar a la servidumbre que tenían su cuartito detrás de la cocina, tenia pisos de madera ya gastados, necesitaban una buena lustrada que nosotras no le dábamos, sin embargo nos pasábamos largas horas charlando acerca de la ubicación de los pocos muebles con que contaba: una cama grande, una biblioteca chiquita forrada con el mismo papel que las paredes llena de libros viejos, una mesa, dos sillas y un sillón cama de una plaza forrado en cuero bordo. La otra habitación contaba fotos de amigos, familia y dejábamos allí unos libros leídos de Sabato, Cortazar y Borges. Salón de lectura nos gustaba llamarlo, allí prendíamos suaves sahumerios de limón o coco, según la ocasión y el estado de animo.
Durante la mañana, la radio estaba siempre en el mismo dial, 99.9, “El show de la noticia”, luego venían los mates amargos, era una mañana simple que se perfumaba a olor de desodorante Rexona en aerosol antes de partir a la facultad. Era un rico aroma el que dejaba en el aire, aunque no fuese duradero.
Y es aquel cuarto el que siempre esta el que evocó una fragancia de un jazmín antiguo, la maravilla del cuarto de baño. Al abrir la puerta del cuarto de baño, oh maravilla, de momento el picaporte era un picaporte de toda la vida. Un picaporte de cerámica blanca, con su metal. Si maravillosa era la cerradura, el trono era ya para encariñarse y verlo como un gran sillón de fotón, era realmente antiguo. Era lindo ir al baño, te sentías bien, incluso cuando estas apurado y siquiera tenes ese tiempo para una ultima pasada. Un trono de toda la vida, con forma de trono, con sus bruñidas tuberías de cobre. Con su tapa de madera. Ah, la madera. Qué maravilla que los objetos que siempre fueron de madera no hayan sido sustituidos por el plástico. Y qué digna de admiración la cisterna, allí arriba, en toda su majestad, como el rompimiento de gloria de un retablo barroco. Y, tenía una cadena... ¡de hierro!. La bañadera estaba dentro de una caja de cristal con puertas corredizas, que cuando el agua estaba muy caliente llegaba a convertirse en un sauna.
La cadena de hierro era de hierro, y la tapa de madera era de madera, y la cerámica del lavabo era de cerámica, y el metal de los grifos era de metal, y el papel del rollo era de papel y de color de papel, no rosa, no amarillo, no estampado a floreritas.
Igualmente donde más nos gustaba pasar el día era en aquel cuarto, aquel en el que estábamos siempre, leyendo, charlando, asomadas al balcón, limpiando, bebiendo alguna cerveza, o simplemente escuchando algo de música, solo estábamos. Era nuestro lugar preferido, el que habíamos decorado y llenado de cosas nuestras, Recuerdo como los olores se mezclaban ahí adentro, de repente todo olía a nuestra infancia, a nuestros recuerdos.
Casi siempre sonaba algún casete viejo, con la cinta ya un poco húmeda pero no lo suficiente de Silvio Rodríguez, o Baglietto junto a Carre. El clima ahí dentro era calido por las tardes y fresco por las noches, frescura que golpeaba en nuestros rostros aliviándonos de toda intranquilidad.
Aquel cuarto era un lugar fantástico para mí. Colmado de objetos de arte popular... Era una mezcla de taller y cuarto donde se vive. Era ideal.

Maria de los Ángeles Milan - Grupo Astrolabio

No nos perdonamos, bajo ningún pretexto, no saber volar..(como diría Girondo).......Queremos volar sobre todo lo que la expresión humana pueda mostrar. Eso es éste espacio...

Sin embargo en estos ultimos quince dias estuvimos con muchas corridas por varias cosas que no nos permiten atender este espacio , les pedimos las mas sinceras disculpas...

Dar una mano no cuesta nada

para contactos: dlgp@hotmail.com

Cuento sencillo

Colaboración de las cosas.

Después de tantas expectativas generadas, había llegado el momento de lucirme. La convocatoria fue extraordinaria. Todos los familiares, incluso los del interior, habrían llegado a la casa de los Pardini para deleitarse de los más exquisitos sabores que podría cocinar. Sin embargo se acercaba la hora de la cena y me encontraba sola, a oscuras y muy lejos de la fiesta. Al parecer nadie había advertido de mi ausencia, siendo hoy la gran noche de mi debut.
Los gritos provenientes de la cocina daban cuenta de una discusión. De repente un sentimiento de duda me invadió. Los gritos cesaron y un ruido de cacerolas despertó mi más profundo temor; que podría ser fácilmente reemplazada por otra con mayor experiencia.
Desconocía el lugar donde me hallaba, al parecer se trataba de la azotea de la casa. Los objetos que me rodeaban estaban en desuso, ya que a todos ellos los cubría un manto de polvo añejado.
No comprendía como es que llegue ahí, luego recordé que un niño, me habría tomado de la cocina utilizándome como juguete de sus interminables fantasías. Que una vez concluidas estas, también terminaría conmigo, dejándome olvidada en la parte más alta de la casa, lejos de mi lugar de trabajo.
La escalofriante idea de no ser encontrada jamás, me reanimo para juntar fuerzas, me deslice escalones abajo hasta llegar donde se encontraban todos los invitados. Y aunque ese no había sido mi plan inicial como entrada, de igual manera deje a todos desconcertados.

Angie (G. A.)
Mariana
Manuela

Berborragicas palabras fluyen

El desgarro perfecto,
la marea,
el sueño en vida
de un color perdido.

El brillo inconsciente de
mil espejos,
deshaciéndose en gotas,
sobre el cuerpo desnudo,
maltratado.

Perdiendo el nombre
entre ecos y matices
sin control,
en un giro eterno de ruegos
salvajes.

El alma en escala
de grises,
los poros cansados
de gritar,
y un último suspiro
entrecortado
que carcome el sabor
de la luna nueva.

- Juan Pablo Grabowski -

Debido a su destreza como escritor, y su busqueda de las palabras correctas para sus escritos, para asi ayudarnos a imaginarnos mas fácilmente ciertas acciones, paisajes, sentimientos, etc, hoy subimos otra de sus obras para deleitarnos con su armoniosa escritura.

G. A.

Crónicas. 07-06 *Día del Periodista*

El 7 de junio fue el Día del periodista en éste país. Pasó. No hubo actos minoritarios ni masivos; sin embargo a los periodistas se los vio masivamente, en cajillas de plástico llamadas vulgarmente televisores. Ellos que a veces no se dejan leer, por problemas de mercado, porque no llegan, se dejan observar. Claro, es la sociedad del consumo "visual", y si en ninguna profesión se deja eso de lado, menos en ésta.
Durante muchos años no nos dejaron pensar libremente, hoy en día tampoco, (se usan otros métodos, eso claro está). Sin embargo, hay toda una franja de investigadores (de todas las áreas) que quiren abrir las puertas de las retinas para llegar a un camino que no es imposible, y es el de una pluralidad verdadera.
El periodista es por excelencia, un personaje social que busca y encuentra todo el tiempo, vive en un mundo de policial negro, lleno de intrigas, de espionaje laberíntico, sobretodos, mucho humo.
Esa sed de revolver, mas allá del derecho que existe de recibir, buscar y dinfundir información por parte de todos, seamos o no habitués de la profesión, en ellos es algo vocacional.
Es difícil portar con un estandarte de información y saber prescindir de algunas cosas para poder volcar otras en lo soportes. Pero, más allá de todos los problemas existentes hoy en día en el campo de investigación periodística, felicito a todos, los que no se dejan llenar los bolsillos, ni amordazar, ni vendar, y que optan por gritar con todas sus fuerzas , hasta que mucha de la sordera devenida por un historicismo vuelva a oir.


Feliz día. Para todos los que no llegaron, los que están y los que vendrán.

M.
G.A.

Berborragicas palabras fluyen

Desde el sendero fugaz
de una muerte temprana,
el crisol de vidas me conmueve.

Es puro el temor de un recuerdo
de los besos
del deseo enardecido,
de los brazos y las pieles,
de dios,
del mundo,

En un grito ahogado
que desarma el
último gemido,
se entrega el alba
en el más fugaz de los encierros.

Corremos,
y no es nada mas el sol,
lo que nos obliga a ser
sombras.

Invitado especial de G.A.
Juan Pablo Grabowski

Notas al Pie......

Porque nos gusta la música y nos gusta compartila, cedemos un pequeño espacio de nuestro humilde blogs para invitarlos a conocer esta banda amiga. Salud a Fede, Dario, Javi y Facu los dejamos con ellos y esperamos que sepan bailar con alegria, sacudiendo sus cabezas y manos, meneando sus caderas y saltando con euforia sus canciones. Que se apaguen las luces, que se prendan los reflectores , agarren sus cervezas y prepasense para la música que entrara por sus oidos...

Salud! G. A.

La patria, ¿¿es de todos??

Ayer se cumplieron 196 años desde que algunos hombres que sentían que ésta era su patria hicieron lo que pudieron (en algunos casos más y en otros menos) para que fueramos "independientes". A través de la historia, siempre hay personas admirables, que dan más que sus propias vidas por eso en lo que creer. En nuestro país, nuestra patria, se han hecho actividades para hacernos sentir cada vez menos capaces. Se crearon líderes que cegaron a muchos, y arrastraron a otros. Se parieron personas brillantes, pero su cordon umbilical fue cortado brutalmente y se refugiaron en otros vientres...
La palabra patria significa "Tierra natal o adoptiva ordenada como nación, a la que se siente ligado el ser humano por vínculos jurídicos, históricos y afectivos." Lo que se vio ayer, y a lo que se quizo apuntar, fue realmente a que la patria, ¿era de todos?¿Nos enseñan a querer que sea así?¿Cuántos de los que estaban allí habían ido por voluntad propia, a festejar el 25 de Mayo, como fecha conmemorativa, como fecha patria, realmente?¿Era esa la intención del gobierno en curso, es decir la intención era que nos sintamos parte de la patria, o mostrar legitimación?. Se repartieron banderitas, se dejó contenta a la gente, que agarraba los ´simbolos patrios´que les eran regalados por uno de los representantes multimediales mas (a mi entender) camaleónicos.
Las banderitas fueron colocadas en autos, camiones, se entregaban en mano, todos tenemos que llevar algún símbolo patrio en nuestro haber, a ver si la conciencia se limpia por llevar la escarapela, y que nos duela, porque sino no tiene gracia...¡Hay que sangrar señores!, que mientras más hondo, más patrioticos somos, imitemos a los de arriba que se clavaban en el pecho las condecoraciones, y así seremos mejores...es decir, ¿seremos mejores?. Quisimos revolucionar, cambiar las cosas, pero lo que se vio ayer, fue un retraro perfecto de lo que hicieron de nosotros. Hicieron que vivamos en el pasado, no rememorando, que es como correspondería que fuera. La memoria no debe ser sepultada, eso es algo fundamental en todos los pueblos, o celulas sociales, pero si debe quedar bien en claro que lo que pasó en el pasado no se volverá a repetir, no habrá otro Perón, ni otro Rosas, ni otra Revolución de Mayo, ni otro corralito, nada de ésto sucederá tal y como lo conocimos. ¿Habrán otros similares?, si probablemente, pero idénticos, no. Este acto no me significó, a mi particularmente, no me remite a una fotografía de patriotismo, pareciera como que vivimos en una codificación simbológica paralela. No se nos enseña a amar esta tierra, que nos da mucho, sino a amar o venerar a los hombres de otras tierras que nos quitan tanto.
Caminamos por inercia, estupidez o simple ignorancia, hacia un hombre y su sequito, y no bajo ningun punto de vista, repito, no lo hicimos hacia el sendero de la memoria que nos iba a marcar a fuego que ayer fue el dia patrio, fechado en un 25 de mayo; que ésta vez fue sin paragüas, sin preguntas, no refutaciones, fue un simple acatamiento de orden y sonrisas de caretas.

M.V.P.
Redaccion G.A.